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Al poeta le atrae su tragedia

Para entablar una conversación con Erasmo Fernández (Chivacoa, 1946) es preciso convertirse en cómplice de ese estilo de vida underground, outsider o borderline que degustamos a través de las obras legadas por escritores de la talla de Jack Kerouac, Allen Ginsberg, William Burroughs o Charles Bukowski, por citar algunos autores que explotaron sus vivencias hasta convertirlas en su principal fuente de inspiración. En los años setenta conformó junto a Jaime Betancourt y Zoraida García, entre otros, un grupo denominado “Los Malditos”, el cual era sinónimo de irreverencia y locura creativa que abofeteaba el rostro de las instituciones y los patrones establecidos. De aquella experiencia quedaron algunos poemas plasmados en Cuadernos del fondo de la casa.

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No sé lo que quiero, pero lo quiero ya

imagen: mundobip.com

Si la inmediatez en que ahora vivimos o nos des-vivimos le permite a la poesía existir, como acto no sólo circunscripto al ámbito de los escritores, no es una pregunta nueva. Me pregunto si este momento que nos toca vivir acepta cualquier tipo de arte convencional. Una amiga me decía hace un par de años que cada vez estamos más vertiginosos, que no aceptamos "que no pase nada", que nuestro corazón no acepta algo menor a una película yankee y menos de esa sangre o ese ritmo indefectiblemente mueve nuestra mano hacia el zapping. Todo el tiempo tiene que explotar un flash en nuestra cabeza, nos gusta el bombardeo y ya nos hicimos adictos. Antes nunca valoré el silencio, ahora en ocasiones siento que no hay ningún lugar de la ciudad donde me pueda sentar sin escuchar la tv, música o algo, parece que ya convivimos con esto, una suerte de endovenosa de adrenalina. También el arte se ha quebrado hacia la mezcla y el estremecimiento: tenemos contados minutos para sorprender al espectador, ¿existe todavía alguna sorpresa? Por supuesto que los muertos de la tele nos afectan profundamente unos segundos y enseguida estamos comprando un coche o un whisky. No quedamos instalados en nada. Esto que antes se llamaba lo coyuntural, lo que mañana pasará, llegó para quedarse.

Inspiración

No creo en la inspiración, si fuera por ella, por esa suerte de musa, tendría todo el tiempo un papel (una pantalla) en blanco. Tampoco en la creación, sino en la re-creación, no puedo escribir sin un buen libro (bueno en el sentido de moverme a escribir). Para mí, entonces la inspiración sería una suerte de creatio manoseada, en versiones de muchas lenguas, adobadas con melancolías personales y mucho tiempo dedicado a escribir.

La manzana podrida

Uno de los “santos” de Dostoievski, el Staretz Zózimo, quien habla como testigo típico de la tradición de las iglesias griega y rusa, hace una declaración asombrosa. Dice: “Nosotros no comprendemos que la vida es el paraíso, pues basta con solamente desear entenderlo, e inmediatamente el paraíso aparecerá ante nosotros con toda su belleza”. Tomada en el contexto de “Los Hermanos Karamazov”, sobre el fondo de violencia, de blasfemia y de muerte de lo que el libro está lleno, ésta es, en verdad, una afirmación asombrosa. ¿Hablaba Zózimo realmente en serio? ¿O era simplemente un idiota engañado que soñaba los locos sueños inspirados por “el opio del pueblo”?

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